在我饿得五脏六腑都搅动的时候，那一瞬间，我感到天空上写满了文字，写满了饥饿的文字，像只剩下骨头的鸟群在天上飞。我恨不得把石头用手揉软，放在嘴里，舌头上，并放在仿佛长了几百排森森死气逼人的白色獠牙的我的空荡荡的胃中咀嚼。我的肠子像水磨坊主的水磨一样不停地扭转不息。我的肚子像一个空荡荡又破又烂的山间乡村教室发出小学生背书或僧侣念经一样不绝于耳的“咕咕”。

我有一个名字。他是秘密的。流动的。有时像火。有时开花。总有一天，我要抓住他，把他砌在圣殿的岩石中，陪那些安静的大神过一辈子。等到神庙倒塌。我又变成一道火山口。然后就是涌出泉水，遍是森林和开花的山坡。

在诗人自杀这个问题上，还是加缪有着一种更加实在，也更加站得住脚的看法。他在《西西弗的神话》一书中指出：“人们极少（但不能排除）因为反思而自杀。”

昨天看了一会儿路易,大意是,大部分人自杀是为了报复别人。

我在美国出版的《一行》诗刊上读到过这样一句莫名其妙的叹语：“怎么让这小子玩了头一把？”似乎在自杀上也有一个优先权的问题，似乎海子从对诗歌语言的霸占最终走到了对死亡的霸占，似乎海子的死废掉了别人的死。

在一个仲夏的晚上，森林中奔出一位裸如白水的妹妹。她叫有。她可能是我的命运之一。我爱上她。她又逃得不知去向。她生了两个孩子，是我的孩子。我给他们取了个天体的名字：太阳和月亮。又取了个劳作的名字：砍柴人和负柴人。

在一个仲夏的晚上，森林中奔出一位裸如白水的妹妹。她叫有。她可能是我的命运之一。我爱上她。她又逃得不知去向。她生了两个孩子，是我的孩子。我给他们取了个天体的名字：太阳和月亮。又取了个劳作的

我记起了我的名字。我叫无。我是一切的父亲。

朋友们，我的祝酒词是 愿你们一生坎坷痛苦 不愿你们一帆风顺 朋友们如果我们一帆风顺 我们不会在这里相聚

我期望着理解和交流。 “陌生人哟，假使你偶然走过我身边并愿意和我说话，你为什么不和说话呢？/我又为什么不和你说话呢？”（惠特曼） 对宽容我的我回报以宽容。 对伸出手臂的我同样伸出手臂，因为对话是人性最美好的姿式。 对帮助我从幼稚走成熟，我以更加的成熟的产品奉献给他。

鞭炮们纷纷撕碎自己的胸膛

烟叶 年轻的时候 一定以为自己是蔬菜 和一些阳光生活在小块自留地上

露珠像灿烂的星座落满我的手臂 落满我的思绪

露珠像灿烂的星座落满我的手臂

我亲吻着每一座坟头 让它们吐出桑叶

从荷尔德林我懂得，诗歌是一场烈火，而不是修辞练习。

从荷尔德林我懂得，必须克服诗歌的世纪病——对于表象和修辞的热爱，必须克服诗歌中对于修辞的追求，对于视觉和官能感觉的刺激，对于细节的琐碎的描绘——这样一些疾病的爱好。

第二次失败离我们的距离更近，我们可以把它分为两种倾向的失败：碎片与盲目。

第一次失败是一些民族诗人的失败。他们没有将自己和民族的材料和诗歌上升到整个人类的形象。

这一次全然涉于西方的诗歌王国。因为我恨东方诗人的文人气质。他们苍白孱弱，自以为是。他们隐藏和陶醉于自己的趣味之中。他们把一切都变成趣味，这是最令我难以忍受的。

或许是种冷漠。

踏破这轮回的歌曲的则是头颅，这位大男人的头颅，但这头颅是用来作一种绝对失败的反抗的，这只头颅将被砍离整个躯体，成长为一个血红的太阳。整个人类，无头之躯的地面，永远绕着这太阳旋转。好比说是舞。

踏破这轮回的歌曲的则是头颅，这位大男人的头颅，但这头颅是用来作一种绝对失败的反抗的，这只头颅将被砍离整个躯体，成长为一个血红的太阳。

每一年的每一天都会爱上一个新的女性，犹如露珠日日破裂日日重生，对于生命的本体和大地没有损害，只是增添了大地诗意的缤纷、朦胧和空幻。